Siempre he pensado que las estrellas son tachuelas que sostienen el poster de la noche sobre un techo pintado de azul cielo; que la luna es un agujero creciente (o menguante) del poster, un defecto de fábrica. Que en su margen izquierdo, si achinamos los ojos, podremos leer "made in China" y que los chinos son robots a medio cocer. Siempre he pensado que esa escena del primer hombre (en blanco y negro) plantando aquella bandera en la luna se grabó en Hollywood, en los mismos estudios donde grabaron Ciudadano Kane y, años más tarde, las voces en off de Traffic.
Siempre he pensado que, por la noche, todos los hombres son pardos, y todos los libres se ocupan de liberar cada hueco ocupado. Y que cada lágrima sabe a Absolut con hielo (y esencia de lima) y cada voz es el eco en el eco de tu eco.
Y la noche.
Y las farolas, al encenderse, se convierten en pezones. Y los yonkis, que arrastran sus pies (de bailarina rusa) sobre el asfalto húmedo, comienzan a oler a electricidad estática.
Y todo lo veo mientras conduzco mi auto gracias a un par de aurículas y de ventrículos que bombean lo justo.
Siempre he pensado que, por la noche, todos los hombres son pardos, y todos los libres se ocupan de liberar cada hueco ocupado. Y que cada lágrima sabe a Absolut con hielo (y esencia de lima) y cada voz es el eco en el eco de tu eco.
Y la noche.
Y las farolas, al encenderse, se convierten en pezones. Y los yonkis, que arrastran sus pies (de bailarina rusa) sobre el asfalto húmedo, comienzan a oler a electricidad estática.
Y todo lo veo mientras conduzco mi auto gracias a un par de aurículas y de ventrículos que bombean lo justo.
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